Dulce encanto del alma, tú eres sola

            la compañera de mis tristes penas;

            tu acompañas mi voz, tierno bien mío,

                       cuando yo canto.

            Tú eres mi amor, mi dicha y mi esperanza;

            solo en ti encuentro una ilusión ardiente,

            y siempre sueño, cuando estoy dormida,

                        que estoy cantando.        

            Si en otros brazos te contemplo triste,

            siento que el alma se desgarra y llora,

            porque conozco dulce lira mía,

                        que estás gimiendo.

            ¡Oh! Nunca, nunca permitid amiga

            que recorran tus cuerdas otras manos;

            yo sola quiero sostener tu mástil

                         entre mis brazos.

            Tu gimes lira, cuando yo suspiro,

            melancólicamente entre mis dedos,

            y parece que gozas cuando alcanzo

                         algún contento.

            Tú eres alegre y bulliciosa a veces,

            otras tú son es lúgubre gemido,

            luego parece que entusiasta expresas

                        dichas de amor.

            Ya es tu sonido dulce y melancólico,

            ora furioso, irresistible y fuerte,

            amargo y triste cuando a mi alma roe

                        dolor profundo.

            ¡Ah! Nunca debo permitir, bien mío,

            que otros tus tonos deliciosos vibren;

            mis dedos sólo tus divinas cuerdas

                            recorrerán.                                          

            Bayamo, 1851                                   

            Yo he nacido en el campo, y fue mi cuna

            de verdes ramas y laurel tejida,

            y fue mi alma infantil, sin pena alguna,

            el canto de las aves adormida.

            Un plácido arroyuelo, un verde prado,

            donde en las tardes del abril florido,

            tranquilo pace el bienhechor ganado,

            lanzando de placer recio bramido.

            Hallé un mundo, a mis ojos extendido,

            de arroyos de frescura y de verdores;

            y nací, oyendo el mágico zumbido                       

            de abejas, cañas, céfiros y flores.

Bajo un álamo frondoso,                          salta alegre el corderillo,                

en cuyas sonantes hojas                           canta el pastor dulces trovas,            

retoza alegre la brisa                                repiten himnos los ecos                      

y se anidan las palomas,                           y se arrullan las palomas.                     

mientras proyecta en el prado                  Es que sale a la campiña        

su desmelenada sombra,                          con sus trajes y sus joyas,

recostada entre las flores,                        juguetona y coquetuela,

reflexiva y perezosa,                                como una linda manola,

soñolientas y pesadas                              porque ella también se muestra

dejo resbalar las horas.                            casquivana y caprichosa,

Aquí sin ver divagando                            y la soledad del hombre

la sociedad caprichosa                            puebla con diversas formas;

con variados atavíos                                y visiones ya esplendentes,

y con diferentes formas:                           ya tristes y gemidoras.

harapienta en el mendigo;                                 

acongojada y llorosa,                               Soledad, yo te saludo

risueña y pura en la joven;                        con expresión afectuosa,

en el viejo, escrutadora;                           cuando paso en tus dominios

insolente, en la ramera;                             mis melancólicas horas,

en el niño, candorosa;                              y de tu dulce tristeza

serena, en el hombre honrado;                  mi joven alma rebosa.

y estúpida en el idiota.                              Aquí nada necesito

Aquí, apartada del mundo,                       porque de todo me sobra;

aquí enteramente sola,                              que el bien y el mal la natura

con mi corazón ardiente                           de las sociedades copia.

y mi vista observadora;                            Aquí no tengo adalides

abismada en reflexiones,                           que la campaña abandonan

dejo resbalar las horas.                             y van a ocultar su miedo

                                                                entre sayales y tocas.

Con sus diversos paisajes,                        Aquí no tengo coquetas

la naturaleza toda                                      descaradas y burlonas,

me acompaña en mis deliquios                  calaveras de cien años

y mi análisis provoca;                                ni fementidas esposas;

también ella algunas veces,                        pero tengo negros buitres

es caduca y caprichosa;                            que arrebatan las palomas

ya salta de peña en peña                           y reptiles que se esconden

con la cascada sonora,                              con sus lenguas venenosas

ya se explaya con las aves                          entre las rosas de mayo,

en acompasadas notas,                              del geranio y la amapola.

ya gime por los collados,                           Aquí no tengo familias

ya susurra entre las hojas                           que por la tarde se postran,

de los céfiros errantes                                y alzando las manos juntas,

en las alas tenebrosas.                                sagrados cantos entonan!

Si por entre ramas verdes,                          Aquí no tengo bellezas

en apresurada tropa,                                   de frentes puras y hermosas,

se precipitan las nubes,                               generosos caballeros,

las unas tras las otras,                                 castas y nobles matronas;

y a la luz del sol de Oriente,                        pero tengo tiernas aves

que entre celajes asoma,                             que cuando el sol se evapora,

como diamantes perdidos                           con melancólicos trinos

descienden algunas gotas.                           los hondos valles asorda;

Los nublados se suceden,                           mientras repliegan las flores

el viento de tierra sopla                               sus agostadas corolas,

y los árboles inclinan                                   y tengo mansas corderas, 

sus desordenadas copas.                             sufridas y cariñosas,                 

Es porque a la luz del día                             y generosos bridones                      

cuando apenas Febo asoma,                       que nunca el campo abandonan;     

como una niña mimada                                por eso yo te saludo                

oculta la frente y llora;                                 soledad arrobadora;            

y si murmuran acordes                                y de tu dulce tristeza               

entre jazmines y violas                                 mi joven alma rebosa.           

las corrientes cristalinas                               cuando en tus vastos dominios         

de alguna cascada ignota,                            dejo resbalar las horas.             

y los campos se engalanan                                                        

con flores blancas y rojas,                                   Bayamo, 1860                       

            Madre mía; tu fuiste desgraciada;

            en tu pálida sien de blanco lirio,

            dulce emblema de amor, jamás ornada,

            aún se mira la huella ensangrentada

            que imprimió la corona del martirio.

            Tú que el pan de los pobres conseguiste

            mojado en tu sudor y amargo llanto,

            en el mísero hogar donde naciste,

            nunca, madre, infeliz, nunca pudiste

            alzar de paz y de ventura un canto.

            Eras hermosa, como dicen que era

            en el lugar de Nazaret, María,

            y tu fresca y lozana primavera

            cubrió de soledad una ribera

            bajo su niebla silenciosa y fría.

            Has sido aborrecida y calumniada

            por los que vieron mejorar tu suerte,

            y tú, dulce, paciente y resignada,

            ni contra el débil te volviste airada

            ni tu voz levantaste contra el fuerte.

            Ya por fin, tu cabeza atormentada

            refrescaba la nieve del invierno,

            y al descansar la angelical mirada

            en tu familia próvida y honrada

            latió feliz tu corazón materno.

            Mas, no bastaba aún si en otras veces

            el cáliz del dolor habías probado

            sin que nunca el destino maldijeses;

            aún faltaba apurarlo hasta las heces

            para arrojarlo al fin despedazado.

            ¿En donde están tus hijos? ¿A qué puerto

            han llevado su mísera barquilla?

            Unos viven, tal vez, otros han muerto;

            el hogar de mi padre está desierto,

            y una lágrima eterna es tu mejilla

            Pues bien, mansa mujer, tú a quién impía

            estrechó la desgracia entre sus brazos

            sin jamás blasfemar en tu agonía,

            ven y dame un consuelo, madre mía,

            yo tengo el corazón hecho pedazos.

            La historia que llorando referiste

            a la luz del hogar, y a la memoria

            de tus hijos, confiar solo quisiste

            temerosa del mundo, no es tan triste

            como un solo episodio de mi historia

            Yo que sólo del mundo a la grandeza

            mi parte de aire y luz he reclamado,

            un lugar medio oculto en mi maleza,

            un árbol donde apoye mi cabeza

            y un pedazo de cielo sonrosado.

            ¡Ay!, todo lo perdí, no tengo nada;

            cenizas por doquier de lo que ha sido

            sólo encuentra mi vista fatigada;

            la llama de mi pecho derramada

            todo en redor de mí lo ha consumido.

            Ven y estréchame más, tu blando seno

            me da valor para sufrir mi suerte;

            yo quisiera dormir! Si el ronco trueno

            sigue bramando de furores lleno,

            pídele al cielo que jamás despierte.

            Ursula Céspedes de Escanaverino

            San Cristóbal, 1868

¿Habrá  en el lenguaje humano                    Esas almas tenebrosas

frase bastante elocuente                              bajo cuya sombra inerte

para expresar eso amargo                           hay tanta cabeza joven

que se prueba algunas veces?                      que se dobla y encanece;

Eso fúnebre que pinta                                  tantos ojos que no lloran,

de negros tintes lo verde;                             pero en cuyo fondo hierven

eso que en los horizontes                             tristes reverberaciones

haciendo sombra se cierne.                          que se apagan o se encienden.

Eso que afloja las carnes                             Helados labios que nunca

y los nervios entumece,                                frases violentas profieren,

eso que rueda en el alma                             pero en cuyos dos extremos

como una gota de nieve;                              forma el disgusto dos pliegues;

eso que enturbia los ojos,                            corazones que no osaron

eso que arruga la frente,                               latir mas o menos fuerte,

y hace brotar en los labios                           pero que sobre sí mismos

flébiles cantos de muerte?                            se van replegando y mueren.

¡Desaliento! Sí, yo creo                               Ojos sin luz que no miran

que ésta es la palabra breve                          cabezas que no se yerguen,

que en pocas modulaciones                          brazos sin vigor que cuelgan

decir tantas cosas puede                               mejillas que palidecen...

¡Desaliento! ; bien me acuerdo,                    ¡Desaliento! Eres Verdugo,

éste es el nombre que tiene                           pero cobarde y aleve;

eso que pasa gimiendo                                  vas extrayendo la sangre

por los confines del éter;                               lo mas despacio que puedes

esa mano misteriosa                                      Bajo tu presión horrible

que aún en medio del banquete,                    todo mi ser se desfallece...

a enterrar sus férreos dedos                         ¡Desaliento!  ¡Si pudieras

en nuestras entrañas viene.                            matar instantáneamente!

                        San Cristóbal, 1870   

¿No me escuchas, señor?                                y después que me hubieras perdonado,

Cuando partiste                                               también necesitaba, padre amado,

yo estaba lejos del paterno suelo,                     que a la hora de morir me bendijeras

y aunque me hallaba triste,                            .

porque ha tres años que dejé de verte,                                 

ni la tierra ni el cielo                                         Mas ¡Ay! Señor, por lamentar los míos

impasibles y mudos, me decían                         me olvidaba que hay sobre la tierra

que a tu frente adorada descendían                  infortunios tan grandes

las augustas tinieblas de la muerte.                    dolores tan vehementes y sombríos,

Cuando en la santa alcoba                               cuyo estertor supremo eternamente

del padre enfermo, los amantes hijos                hierve en la sombra y en el aire zumba,

van y vienen, cual sombras presurosas,            que se deben sentir aún mucho tiempo,

con los ojos inmóviles y fijos                            mas allá de los bordes de la tumba.

en el doliente lecho,                                                  

puesto un dedo en los labios                           Tu que oíste crujir entre las llamas

y comprimiendo el anhelante pecho;                el viejo techo del hogar querido;

                                                                       tú que viste con ojos desolado

Cuando al cerrarse los cansados ojos              columnas de humo levantar la brisa,   

del venerable anciano,                                     en medio de tus bosques incendiados;

todos se postran en redor de hinojos               tus mieses convertidas en ceniza, 

y la trémula mano                                            y huyendo por el monte tus ganados;        

en alto se levanta, gira en torno,                       tú que al dejar el mundo,           

derramando al ponerse en cada frente,             no sabes si hallará la viuda triste,

como fresco terral de primavera,                     el asilo y el pan que tu perdiste...        

la sacrosanta  bendición postrera.                    Si en todo esto has pensado

                                                                       al sentir en tus párpados el frío

Cuando es así, señor, el llanto corre                 y el temblor de la muerte ¡Oh padre mío!

sin dejar escaldada la mejilla;                           has debido morir desesperado.  

los labios entreabiertos                                                   

murmuran rezos sin sentir temblores,             ¿No me escuchas señor? Yo siempre vivo    

se dobla sin esfuerzo la rodilla,                      a do se pone el sol; ¿Quieres que vuelva

los campos de dolor no están desiertos,         a mi suelo natal, y triste acuda     

en las tumbas hay flores                                 a exhalar mi sollozo convulsivo       

que el histérico llanto no marchita,                 en el regazo de mi madre viuda?; 

y tienen luz, en su mansión, los muertos.       ¿Quieres que vuelva, sí, y acompañada,

                                                                     y ayudada por ella

Pero yo, padre mío, yo que estaba                con los ojos llorosos           

donde se pone el sol, y que la suerte             y el alma destrozada                 

no quiso que salvara la distancia                    revuelva los escombros calcinados,

que de ti me apartaba                                   y de tus plantas la sagrada huella

y en tu lecho de muerte                                 busquemos en el polvo?

me sentara a llorar, ¿con qué palabras                                                          

te diré mi dolor? ¡Oh! Yo quería                   Iré, señor; mi desgraciada madre

recoger con mis labios de tu frente                me llama junto a ti; tal vez aún pueda

el helado sudor de la agonía;                         bajo las capas de ceniza ardiente,

besar tu mano trémula y ardiente                   indicarme el lugar donde mis ojos

cuando se alzara para asir el aire                   se abrieron a la luz; tal vez aún pueda

y apretara llorando entre la mía.                    entre tantos despojos

                                                                    de nuestro bien perdido,

No quisiste esperarme, y yo guardaba           la piedra del hogar de mis abuelos

mil confidencias que pensaba hacerte,           do me siente a llorar; tal vez conozca,

y en mi alma reservaba                                  aunque vuelto pavesa,

para el instante en que pudiera verte;             el árbol secular de la familia;

tenía que hablarte de mis tiernos hijos,           iré, señor, y besarán mis hijos

de su pura inocencia,                                    el lugar do se apoya tu cabeza.

y pedirle consejo a tu experiencia                              

para poderlos guíar; y aún mas que todo,                       

necesitaba yo que tu me oyeras,                        

y pedirte perdón, porque he dejado              Ursula Céspedes de Escanaverino

mis natales riberas,                                        San Cristóbal, 1871          

el huerto y el hogar de mis abuelos,                                                         

De lámpara funeraria                                        Sus labios frescos y rojos

la tenue luz ilumina                                            sonríen como las flores

con moribundo temblor                                     al primer rayo del sol;

las sombras de mi alcoba solitaria,                     y abrasa la mirada de sus ojos,

y sábanas revueltas del lecho de dolor.              si tiñe su mejilla el púdico arrebol.

Mi triste vida se exhala                                      El ángel es muy hermoso

en un perpetuo gemido                                      mas lo bello del ángel

y con mortal ansiedad                                        reside en el corazón;

el alma presurosa bate el ala                              bendito fue el instante venturoso

y asciende a la insondable y augusta eternidad.   en que ese blanco lirio brotó de la Creación.

Mi sueño es un desvarío                                    ¡Oh, mi tierno ángel querido!

una agitación continua;                                       mi hija de quince abriles,

pero siento al despertar,                                    botón que empieza a entreabrir

en el fondo del alma tanto frío,                           y se dobla en el tallo entristecido,

que lánguidos mis ojos se vuelven a cerrar,         porque la planta madre dispónese a morir.

Mas un rumor a mi lado                                      Morir he dicho, y profundo

con grata sorpresa escucho,                               implacable dolor fiero,

cual dulce respiración                                         me desgarra el corazón;

vuelvo el rostro doliente y fatigado,                     morir cuando la dejo en este mundo

y miro ante mis ojos fantástica visión,                  sin mas que su inocencia, sin mas que su  

                                                                         candor

Es un ángel cuyas alas                                        Mas, ¿cómo podré ángel bello,

conservan de la inocencia                                   dejarte si no me dejas

aún el polvo virginal;                                           ni te separas de mí;

ángel que deja las celestes alas                            si tus brazos se enlazan a mi cuello

para llorar conmigo mi horóscopo fatal.               y al mundo me encadenan y me unen mas a

                                                                          ti?

En mi rostro enflaquecido                                   Si me da calor tu aliento

siento el suyo terso y suave                                 cuando el frío de la muerte

como del cisne el plumón                                    siento, en mis venas serpear;

y sus labios pegados a mi oído                            si mi rostro abatido y macilento

inundan de esperanza mi yerto corazón.              a fuerzas de caricias consigues reanimar?

Con cuanto placer le miro                                  Tú no quieres hija mía,

ir y venir, noche y día                                         separarte de mi lado

y siento el revolotear                                          y no me dejas partir,

de sus alas de púrpura y zafiro                            pues si miro, al entrar en la agonía,

cual linda mariposa en torno del hogar.               tu rostro idolatrado, jamás podré morir.

En medio de mis dolores                             

aún me siento venturosa                                

pues donde el ángel está                                             Cienfuegos, 1874

hay músicas, perfumes, brisas, flores,   

blancuras inefables, inmensa claridad.